Иногда в поисках интересного я забираюсь так далеко в чужие жизни, что становится жутко. Хочется закричать, зазвать кого-то, замолить о возвращении. Но всё будет бестолку. Ты там одна, на чужой територии, окно поспешно сворачивается щелчком мыши. Мышь трусливо жмётся в ладони, тёплая, почти живая, моя чёрная-домашняя.
Отвлекаюсь.
Дышу ровно. Всё хорошо, я опять убежала быстрее собственных ног. Я опять только я, а не чужие буковки, в которых так легко заблудиться...