Зашла на свою старую страничку на stihi.ru и накатили на меня воспоминания... Опустим вздохи типа "ах какой я была" и тому подобные - это скучно. А вот нескучно - это человек, который когда-то там был и даже меня читал. Звали его Май. Был он прекрасен. Мой вкус правда нельзя назвать очень уж хорошим в том, что касается людской внешности.
Он был горек и прян. Я влюбилась в его фотографию, даже не в стихи, хотя писал он хорошо. Но прошло 3 года и я не помню ни строчки, а вот его лицо стоит перед глазами. Очень резкая линия губ, кажется, что они высечены из камня, присыпаны пеплом и стеклянной крошкой, такие нельзя целовать, а если уж - то вкровь и вкрик! В глазах тоска волчья, бездомная и непроходящая. Она там раньше рождения поселилась и позже смерти будет. Просто в самой черноте зрачков у таких людей живёт вороньё и каркакет день и ночь о бедах мира. Им самим не грустно. Они знают, что это крючок, таким как я. Глотаем, давимся, кашляем - уже ничего не попишешь, кроме дифирамбов. Ещё у Мая был змеиный острый подбородок и скулы чуть широковатые.
Ни строчки ему ни сказала, глупая, всё бы было сейчас хотя бы о чём жалеть, а так - пустота одна.