Я - разбитое корытце из всем известной сказки. И даже не могу определить физическое это или моральное - усталость в конце концов банальнейшая.
Зато у меня появился Учитель, Наставник, Дин - я читаю интервью Бродского. Готова чернее ночи завидовать тем, кому выпало с ним общаться лично. Потому что это что-то такое величественное и спокойное... Меня преследует тема Времени, наступает в мои следы и осторожно кладёт руку на плечо - оглянись мол. Я чувствую, что нужно правда остановиться и уже заглянуть в её глаза, я нарезала достаточно кругов. Но тут проблема в том, что мы же...мы вечно чем-то заняты. Финишная прямая.
Да, после этой книги у меня дичайший список того, что Нужно прочесть. Чувствую себя сошедшей с ума, последнего)) И ещё меня интересует вопрос: насколько поэзию можно переплавить моду?
Меня ставят в тупик люди, которые оказывается думают, что я сложила себе о них какое-то впечатление, не соглашаются с ним... Хотя я их и не знаю, ну и видимо не очень хочу знать, раз так вышло.
Ночь сейчас так странно опускается на землю. У меня ощущение, что день постепенно засыпает, а она вынуждена явиться - этакая безысходность - могла бы сидела в своих чертогах и носу оттуда не казала.