У меня горе. Птица моя прекрасная замолчала. Клюв чёрной лентою перевязан, перья в полоску от прутьев клетки. Как мне теперь по утру проснуться, без песен её червлёных кровью, без сказок её бирюзой провздетых в чужие жизни, без ощущенья полёта в сердце, которое и стучит-то только от букв чудесных. а не от крови.
Горькая-горькая Ривелотэ, куда ты волны свои уносишь от пьющих воду, что гуще мёда, что жгучей перца, что липнет к пальцам и остаётся узором вечным?
Плачем беззвучным иссходит горло. Болью беспомощной иссыхает.
Я же сейчас сяду и напишу ей письмо. Из своих черных согласных и белых гласных. И не расскажу вам никакими словами, как я смущаюсь.